Et toi ? Pourquoi me dis-tu ces paroles de nuages ? Tu veux que je m’occupe de ta mort? Que je te tue ? J’ai du temps à perdre. J’avais oublié. La belle folle que je suis va vivre jusqu’à cent ans? Tuer est un mauvais mot. Il est défendu de l’utiliser trop souvent. Sinon, le mot nous rentre dedans et là, là, là… Bouuuuuuuuuuuuu. Ahhhhhhhhhhhhhhhhh ! Je me fais peur ! Ahhhhhhhh ! Je suis effrayée par les psychopathes, les vrais. Je suis rouge et pas chaperonnée. Le méchant loup me terrorise. AaaaaaHHHHHHH ! Tabarnaaaaaaaaaaaaaak ! Tabarnak est un mot Inuit.
Tabarnak monte dans le kayac !!!
Je ne sais plus comment écrire. Je suis perturbeurrée, c’est comme ça que ça se dit ? Tu es beurré et perturbé, perturbeurré. Voilà !
J’ai été marqué par Jackie surtout quand il m’a dit, « Moi, les femmes menstruées, beurkkkkk !!! » La lune est toute ronde et pleine, et Jackie, il a un problème et c’est son affaire. Pas de méthode pour vivre. Pas de règlements. Pas rien. No psy fucké. Je me sens en déménagement. Je me sens un mot que je ne comprends pas, je me sens, illettrée. Un long couroir. Obsidienne.
Ne pas parler est une maladie génétiquement modifiable.
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